Paisagem...(João)

"A Paisagem Efémera Do Nosso Amor, Que Nos Cega e Que Nos Cala, Uma Reunião De Gala, Sentimento Mudo Ensurdecedor, Duas Almas Porcelana, Vestes De Carne,Vestes Vida, Tão Claramente Em Nós Assumida, Num Pavio Esperança Que Nos Ilude e Esgana..."

Achas que é fácil cansarmo-nos de nós mesmos? Pensei nisso agora e...é fácil, não é? Quando o mundo corre sem nos pedir permissão; quando não acontece nada do que queriamos; etc...

"Mais uma dança perdida."

Boa tarde* (respondes?)

Inútil dormir que a dor não passa.

" A certa altura da vida o que nos mata não são as hoas. O que nos mata são as palavras e a ausência de palavras."

No outro dia li algures que só as mulheres de despem assim, em toda a vulnerabilidade, para falar de amor (ou da dolorosa ausência dele), mas não acredito. Nem tu acreditas nisto, não é verdade?

Deixa...pensamentos a velocidade luz.

Hoje acordei sobressaltada por aquela frase que tantas vezes me vem à cabeça "nem sequer olhaste para trás" - queria que ela não tivesse o significado de abandono, ou me dissesse que a violência não existe nos sorrisos falsos, nem nas palavras gastas, que tantas vezes experimentei.

Afinal de contas isto é como a folha branca do caderno, e, apesar dos pensamentos a velocidade luz, não é fácil.

Peço-te, por favor, que continues a escrever sobre o amor, porque eu mal consigo, já.

Imcompleto(João)

"Para de olhar para mim,
se a ti beijar tu não sentes,
no beijo marginal que tu me mentes,
notar eu a rua que me perdi.
Não posso tocar um gesto,
que nas tuas mãos se esguia,
um sentimento em caligrafia,
se levanta o frio de um protesto.
Apague-se os passos sangrentos,
que tropeçam na sombra de um caminho,
arrastam-se esfolados devagarinho,
tão emancipados e isentos..."

A lua vai alta e os ruídos lá fora adensam-se.
Fecho a redoma a sete chaves das palavras nocturnas. Escrevo.

[Não sei como sentes a cidade desse lado...mas daqui da janela parece-me algo agressiva. Queres falar comigo até sentir a acalmia da maré a encher?]

O Tic Tac Diário Soa-me Rabujento,Foi Da Mesma Forma Com Que Passeas-te Ao Partir...
Tacteaste No Intervalo Das Lagrimas,Quando Preparavas o Testamento...
Eu Comentava Amor e Tu Cuspias Desistir...